Мадригал
Я – монолитный город,
но с этим многие спорят.
мол, жить во мне невозможно,
что даже не город я, Боже.
Дома как тюремные блоки –
Пристанища одиноких.
Люди? Их вовсе не стало
где-то в глубинах вокзала.
А ты… между серых массивов,
Так предана и красива,
Не знаю – кому, но кому-то,
Мой воздух ежеминутный.
Я – город, а ты – что-то между
девушкой в ярких одеждах
и сердцем этого мира,
который убог и застиран.
Ты – боль или ящик Пандоры,
Клянусь, что подобного вздора
Едва вновь услышишь. Да, вряд ли,
тебе вообще это приятно.
Вот бы однажды родиться
Не городом с книжной страницы,
И сквозь единицы лексем
обнять
тебя
насовсем.
Читателям, 10 июля 2012 г.
Как много между нами разных чисел,
Ещё масштабней список разных слов.
И если б от дорог я не зависел,
И не искал обстроенных углов:
Четыре стенки, крыша, пара окон –
Приемлемый для жизни ведь уклад.
Хотя напоминает чем-то кокон,
Где защищён, но вряд ли буду рад
Без путешествий, сбывшихся желаний.
Огромный мир я должен посмотреть,
А также лица, и без колебаний,
Чтоб никогда душой не устареть
И рифмам своим хрупким не позволить
Разбиться под влияньем пустоты.
Я знаю, как поэта обездолить
Ведь нет иной для сердца нищеты,
Лишиться чем хмельного вдохновенья
О судьбах неприкаянных забыть,
Но как добиться вновь благословенья
И постараться всё же не остыть?
И кто тот автор, если не читают?
Сердца кто не способен встрепенуть
Стихи красивы, но не обещают
Творения другие зачеркнуть…
А я любить нисколько не умею,
От вас учусь и преданно пишу
Сказать «спасибо» только лишь посмею
Впервые с благодарностью спешу…